La tarde traía un viento nostálgico y casi pegajoso en Baltimore. Era, según recuerdo, un lunes 8 de octubre de 1849. El cortejo fúnebre era ínfimo y apenas si aquella población se dio por enterada de ese sepelio, tan ignorado, pues las campanas doblaron en un llamado postrero que no recibió mayor respuesta ni asistencia.
El muerto no era un desconocido: ¡Edgar Allan Poe!... Escritor, poeta y genio incomprendido...
Un gato negro seguía al féretro, maullando tristemente…
Solo un cuervo solitario graznaba en la rama de un árbol cercano y repetía:
–¡Nunca más!
(Microcuento 505)
El muerto no era un desconocido: ¡Edgar Allan Poe!... Escritor, poeta y genio incomprendido...
Un gato negro seguía al féretro, maullando tristemente…
Solo un cuervo solitario graznaba en la rama de un árbol cercano y repetía:
–¡Nunca más!
(Microcuento 505)
Me encantó ya que Allan Poe es mi escritor de género de terror favorito.